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作者:菲利普·拉金  
这些树枝正在抽芽, 
好像一句刚到嘴边的话; 
新生的叶苞舒展开来, 
它们的绿是一种心痛。 

它们是不是又要重生, 
而我们变老?不,它们也要死。 
它们每年扮嫩的把戏 
早已记在木质的年轮里。 

但这些不安分的城堡 
每年五月都在熟透的浓荫里骚动。 
它们像是在说,去年已死, 

从新,从新,从新开始。



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